SURREALISMO ONÍRICO

Hoy he tenido uno de esos sueños absurdos que hacen que arquées la dormida ceja porque, a cierto nivel, tu consciencia, que en el fondo jamás descansa, sabe que eso es una majadería por muy realista que le resulte a los sentidos amodorrados de la vista, el tacto, el oído, etc.

Íbamos en un coche por una carretera llena de curvas entre orillas boscosas, en medio de una torrencial lluvia. En una de esas, Saruman, que era el conductor, perdía el control del coche. Creo que hacía también mucho frío, porque el coche patinaba que era un escándalo, vamos. Finalmente, nos íbamos por una pendiente de tierra que, a diferencia de otros destinos circundantes a la misma, no acababa en las furiosas aguas de un río desbordado, sino que, casualidades de la vida (o generosidad de los Valar, nunca se sabe [sí, Ulmo, ya sé que me la estoy jugando]), el balate por el que tan peligrosamente nos conducíamos acaba en pendiente de opuesto sentido en el que el barro del promontorio, cual amorfo airbag, nos detenía antes de que invadiesemos la corriente desmadrada. Hasta aquí, todo lo acontecido tenía visos de gran aventura o, quién sabe, tremenda tragedia. Pero, claro está, el surrealismo, que debía ir escondido en la guantera o el maletero, hizo acto de presencia. Los cuatro ocupantes del coche (yo no era uno, pero lo era, ya sabéis), salíamos como podíamos del vehículo y, aprovechando que era pequeño, lo agarrábamos cada uno de una rueda y nos íbamos cuesta arriba por el barrizal hasta alcanzar, de nuevo, la carretera.

Y, todo ese rato, yo iba pensando: "Cuando llegue a casa, tengo que contar esto el blog. Cuando llegue a casa, lo cuento, que llevo mucho sin contar nada interesante...".

Debo decir, claro está, que hubiese sido mucho más interesante de tratarse de una historia real. Pero, incluso como sueño, no está mal del todo.

Zirbêth.